Poemas

Esta casa se muere... Se muere sin ruido, como se muere todo lo que ha vivido mucho. Ya no tiene puertas ni ventanas... Tiene agujeros por donde se le ve el alma. Ya no tiene techos... Tiene cielo. Ya no tiene paredes... Tiene horizonte. Esta casa se muere... Y al morir se abre toda, como una rosa que se deshoja.

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos, rostro amado donde contemplo el mundo, donde graciosos pájaros se copian fugitivos, volando a la región donde nada se olvida. Tu forma externa, diamante o rubí duro, brillo de un sol que entre mis manos deslumbra, atracción por donde caen mis sentidos, agua que en tus confines se demora, feliz, feliz, que toco y que poseo, donde termina este afán con que te busco. Porque en la piel gozosa que recorro se enciende para mí toda la vida, y siento que en mis manos, dueño absoluto, lo que era sólo hermoso es ya eterno.

Bailo con la muerte en un vals interminable. Ella lleva el compás con sus huesos de plata. Yo sigo sus pasos con mis pies descalzos. La música suena en un gramófono roto. Bailamos en círculos sin principio ni fin. La muerte me susurra: "Este vals es tu vida".

Vámonos patria a caminar, te lo juro por la noche que nos cubre, por el día que nos alumbra, por todo lo que somos y seremos, que no habrá paz mientras un solo hombre tenga que vender sus brazos para poder comer. Vámonos patria a caminar, que ya es hora de partir, de dejar este sueño estéril y enfrentar la realidad. Vámonos patria a caminar, que la lucha es larga, pero la victoria es cierta. Vámonos patria a caminar, con los pies descalzos y el corazón en alto, con la mirada fija en el horizonte y las manos dispuestas a trabajar. Vámonos patria a caminar, que el camino es duro, pero la meta es hermosa. Vámonos patria a caminar, que ya no hay tiempo que perder, que la historia nos llama y nosotros debemos responder. Vámonos patria a caminar, que la vida es corta, pero la esperanza es eterna.

El tranvía Es un insecto de acero que recorre la ciudad con un ruido de cigarra Lleva en el lomo jaulas repletas de gente que se agita y se amontona como langostas en celo A veces se para y entonces es un escarabajo dorado y quieto bajo el sol

No he venido a cantar, ni a llorar, he venido a hablar. A hablar con mi voz de hombre —¡qué importa que sea ronca y áspera!— A hablar con mi voz de hoy, de este día de angustia y de tristeza. Yo no sé si la tierra gira redonda o no... Yo no sé si la vida es sueño o es verdad... Yo no sé si la muerte es el fin o el principio... Yo sólo sé una cosa: que he visto a los vencidos, que he visto a los que pierden, a los que nada tienen, a los que todo lo dan, a los que mueren callados, a los que sufren solos... Y he visto que son hombres, como los otros hombres, con la misma sonrisa, con el mismo dolor, con la misma esperanza... Y he visto que son más, mucho más que los otros, porque tienen el alma limpia de vanidad, porque tienen las manos limpias de sangre... ¡Vencidos! ¡Qué gran palabra! ¡Qué palabra más honda! ¡Qué palabra más bella! Vencidos... Pero no vencidos por el hierro, no vencidos por el fuego, no vencidos por la fuerza... Vencidos por la Vida, vencidos por el Tiempo, vencidos por la Muerte... ¡Vencidos! ¡Qué gran palabra! ¡Qué palabra más honda! ¡Qué palabra más bella!

Verás que todo es como una herida que nunca cierra del todo verás que cada beso lleva dentro la semilla de un adiós Verás que las estrellas que miramos hace mil años se apagaron y que su luz viajando por el espacio es solo el eco de lo que fueron Verás que en este mundo de espejismos solo el dolor es verdadero como un río que corre bajo tierra hacia un mar que no conocemos Y verás finalmente que te amo con la certidumbre del que sabe que el amor también es una herida que nunca cierra del todo

Mi vida es un instante que se me escapa entre las manos. Un instante que pasa como una sombra por los muros. Mi vida es un suspiro que se pierde en el aire. Un suspiro que vuela como una hoja por el viento. Mi vida es un recuerdo que se borra en la memoria. Un recuerdo que muere como una estrella en el cielo.

Vino, primero, pura, vestida de inocencia. Y la amé como un niño. Luego se fue vistiendo de no sé qué ropajes. Y la fui odiando, sin saberlo. Llegó a ser una reina, fastuosa de tesoros... ¡Qué iracundia de yel y sin sentido! ... Mas se fue desnudando. Y yo le sonreía. Se quedó con la túnica de su inocencia antigua. Creí de nuevo en ella. Y se quitó la túnica, y apareció desnuda toda... ¡Oh pasión de mi vida, poesía desnuda, mía para siempre!

Era una noche clara, tibia y sin estrellas, la luna estaba triste, pálida y solitaria, y en el azul profundo, como una flor preciosa, flotaba una medusa luminosa y sonámbula. Yo la miraba absorta... De pronto, en la alta sombra, vi deslizarse un cisne de nieve y de armonía; era tan blanco, era tan leve, era tan bello, que pensé: ¡Es un ensueño de la melancolía! Pero el cisne llegó hasta la medusa, y con su pico de marfil la desgarró... ¡Y un hilo de rubí corrió sobre las aguas! Y yo, con un estremecimiento de frío, sentí que se rompía dentro del alma mía algo que era muy dulce, y que era muy mío...

No sé por qué hoy me acuerdo de aquella casa, de aquel olor a pan recién hecho, de aquel silencio. No sé por qué hoy me acuerdo de aquella luz, de aquel rumor de agua lejana, de aquel reposo. No sé por qué hoy me acuerdo de aquel jardín, de aquel olor a tierra mojada, de aquel destino.

Vou-me embora pra Pasárgada Lá sou amigo do rei Lá tenho a mulher que eu quero Na cama que escolherei Vou-me embora pra Pasárgada Vou-me embora pra Pasárgada Aqui eu não sou feliz Lá a existência é uma aventura De tal modo inconsequente Que Joana a Louca de Espanha Rainha e falsa demente Vem a ser contraparente Da nora que nunca tive E como farei ginástica Andarei de bicicleta Montarei em burro brabo Subirei no pau-de-sebo Tomarei banhos de mar! E quando estiver cansado Deito na beira do rio Mando chamar a mãe-d'água Pra me contar as histórias Que no tempo de eu menino Rosa vinha me contar Vou-me embora pra Pasárgada Em Pasárgada tem tudo É outra civilização Tem um processo seguro De impedir a concepção Tem telefone automático Tem alcaloide à vontade Tem prostitutas bonitas Para a gente namorar E quando eu estiver mais triste Mas triste de não ter jeito Quando de noite me der Vontade de me matar — Lá sou amigo do rei — Terei a mulher que eu quero Na cama que escolherei Vou-me embora pra Pasárgada.