Poemas

Pies, ¿para qué los quiero si tengo alas para volar? Pies, ¿para qué los quiero si tengo alas para volar? Pies, ¿para qué los quiero si tengo alas para volar? Pies, ¿para qué los quiero si tengo alas para volar?

Yo quiero que al pintar tus cuadros, no te olvides de mi pueblo, porque también se muere de hambre, de sed y de dolor. Yo quiero que al pintar tus cuadros, no te olvides de mi gente, que vive en los barrios pobres, con esperanza y con fe. Píntame angelitos negros, que también van al cielo, píntame angelitos negros, que también quieren a Dios. Píntalos con sus trapos, con sus sueños y sus penas, píntalos con sus risas, con sus lágrimas también. Porque el cielo es de todos, no solo de los blancos, píntame angelitos negros, para que Dios los vea.

Entre la luz y la palabra hay un puente de silencio. La pintura es un instante que la poesía hace eterno. Los colores son vocales del alfabeto del mundo, las formas son metáforas que esperan su verbo exacto. Yo pinto con palabras lo que el pincel no alcanza: el temblor de la hoja, la huella de la ausencia. Y en el lienzo del verso queda fijo para siempre ese azul que se escapaba entre los dedos del tiempo.

Febre, hemoptise, dispneia e suores noturnos. A vida inteira que podia ter sido e que não foi. Tosse, tosse, tosse. Mandou chamar o médico: — Diga trinta e três. — Trinta e três... trinta e três... trinta e três... — Respire. — O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado. — Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax? — Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Pobre mundo que no sabe que te quiero. Pobre mundo que no sabe que te espero. Pobre mundo que no sabe que te muero. Pobre mundo que no sabe que te tengo. Pobre mundo que no sabe que te pierdo. Pobre mundo que no sabe que te encuentro. Pobre mundo que no sabe que te olvido. Pobre mundo que no sabe que te vivo.

No sé qué hacer con mi vida. No sé qué hacer con mi vida. No sé qué hacer con mi vida. Tal vez escribir. Tal vez no escribir. Tal vez vivir. Tal vez no vivir. No sé qué hacer con mi vida. No sé qué hacer con mi vida. No sé qué hacer con mi vida.

Tal vez la muerte sea un cambio de sitio. Tal vez la vida sea un cambio de sitio. Tal vez todo sea un cambio de sitio. Pero el sitio no cambia de sitio.

No preguntes por el sentido. El sentido es una pregunta que se hace a sí misma. Y la respuesta es otra pregunta que se desvanece en el aire como un pájaro que olvidó su nombre.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos...»

La poesía no dice nada: sólo repite que no dice nada. Y en esa repetición está todo lo que dice la poesía.

Yo te quiero porque te quiero no porque seas hermosa ni porque tengas los ojos claros te quiero porque eres tú y porque cuando estoy contigo soy yo

Sombra mía, compañera fiel, que me sigues a todas partes, que no me abandonas nunca, ni de día ni de noche. Eres más constante que el amor, más fiel que la amistad, más verdadera que la vida. Cuando todos me dejan, tú te quedas conmigo. Cuando todos me olvidan, tú me recuerdas. Eres mi doble, mi reflejo, mi memoria, mi destino. Y cuando yo me muera, tú te quedarás aquí, pegada a la pared, esperando a otra luz, otro cuerpo, otra vida que no será la mía.