"Locura"

La locura es una mujer desnuda que baila en mi cerebro con cuchillos en las manos. Sus ojos son dos lunas de hielo y sus cabellos son serpientes que silban canciones de olvido. La locura es un jardín de flores venenosas que crecen en la tierra negra de mi cráneo. Cada pétalo es un recuerdo que duele, cada espina es un verso que nunca escribí. La locura es un espejo que me devuelve mil rostros, ninguno de ellos mío, todos extraños y ciertos. En ellos veo pasar como un río de sombras todo lo que pude ser y todo lo que he sido. La locura es un idioma que sólo yo comprendo, una gramática hecha de grietas y de ausencias. Hablar en su dialecto es perderse para siempre, es romper el contrato con la realidad. Y sin embargo, locura, eres mi única patria, el único país donde soy ciudadano. En tus calles de niebla camino sin rumbo, en tus plazas vacías espero lo que no llega. Locura, amada y temida, madre y verdugo, prisión y libertad, enfermedad y destino. Contigo he firmado un pacto sin retorno: ser el poeta que escribe con la tinta de la noche.