Vicente Huidobro

Creacionismo poético Autonomía del arte Cosmopolitismo Metáforas innovadoras Libertad creativa absoluta

Biografía

Vicente García-Huidobro Fernández fue un poeta chileno, fundador del Creacionismo, movimiento vanguardista que proclamaba la independencia absoluta de la obra artística respecto a la realidad. Estudió en Santiago y viajó extensamente por Europa, donde colaboró con figuras como Apollinaire, Reverdy y Juan Gris. Su manifiesto 'Non serviam' (1914) estableció su rechazo a la imitación de la naturaleza, defendiendo que el poeta debe crear realidades nuevas. Dirigió revistas como 'Creación' y 'Total', y su obra influyó profundamente en la poesía hispanoamericana moderna. Murió en Cartagena, Chile.

Poemas de Vicente

"Paisaje"

El viento de la noche gira en el cielo Y canta. Las estrellas tiemblan de frío Y el agua olvida su canción de cuna. El horizonte huye por los caminos Y en las ramas desnudas Quedan colgados los nidos Como guantes perdidos. La luna es una uña Rota en el agua.

1918

"Nocturno"

La noche está estrellada, Y tiritan, azules, los astros, a lo lejos. El viento de la noche gira en el cielo Y canta. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. La noche está estrellada, Y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, Y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, Mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, Y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

1918

"Arte poética"

Que el verso sea como una llave Que abra mil puertas. Una hoja cae; algo pasa volando; Cuanto miren los ojos creado sea, Y el alma del oyente quede temblando. Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra; El adjetivo, cuando no da vida, mata. Estamos en el ciclo de los nervios. El músculo cuelga, Como recuerdo, en los museos; Mas no por eso tenemos menos fuerza: El vigor verdadero Reside en la cabeza. Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas! Hacedla florecer en el poema; Sólo para nosotros Viven todas las cosas bajo el Sol. El Poeta es un pequeño Dios.

1916